En gros, là, maintenant, tout de suite, nous sommes censés exécuter une superbe roue. De celles que l’on apprend à faire en école primaire pendant le cours de gymnastique. Ou presque. Hormis que la gym, nous, on n’a pas connu depuis une bonne dizaine d’années. Et qu’ici, dans la salle de capoeira d’Arrial d’Ajuda, il n’y a pas l’ombre d’un tatami. Et pas non plus l’ombre d’un débutant. Du coup, on regarde un peu anxieux les autres élèves du cours, les vrais, enchaîner le plus naturellement du monde, les uns après les autres, ce qui constitue le « salut » en capoeira. Et le « salut » en capoeira consiste à faire la roue, face à son partenaire, tout en ne le quittant jamais des yeux. 

  

Autrement dit pour nous, quasi mission impossible. Et nous ne sommes que dans la première demi heure de cours, sur un total d’une heure et demie. Alors qu’arrive dangereusement notre tour, nous pensons bien passer par la fenêtre tout en simulant une violente crise d’épilepsie. Mais nos partenaires sont déjà en position, prêts à nous entraîner dans une série interminable de roues capoeiriennes. On se lance donc en priant très fort pour n’éborgner personne, et nous retrouvons quelques minutes plus tard comme par magie isolés sur le côté avec un professeur particulier, un des élèves du cours réquisitionné sur le vif afin de s’occuper de nos cas apparemment très particuliers.

A quelques centimètres de nous, de l’autre côté d’une ligne tracée à la craie afin de délimiter notre « espace d’apprentissage », le reste de la classe enchaînent leurs figures habituelles, projettent leurs corps dans les airs, jettent leurs jambes le long de leur buste, alternent sauts périlleux et grands écarts latéraux… pendant que nous, au bout d’une heure d’efforts surhumains, en sommes toujours à essayer d’exécuter correctement notre pitoyable roue. Notre professeur semble finir par se faire une raison. Nous n’avons visiblement pas des corps suffisamment élastiques et un sens suffisamment inné de la non gravité pour faire des capoeiristes nés. Pas comme les petits bouts d’hommes que nous avions filmés lors de notre visite dans la Baixada Fluminense , qui eux, à y regarder de plus près, avaient bel et bien leur tête correctement tournée, pas vers le sol, mais le long de leur corps. A l’inverse de nous donc, les deux gros boulets quasi tétraplégiques qui ne figureront malheureusement ô grand jamais au générique d’un film aussi magnifique que « Only the strong »…

Ca y est. C’est trop tard. Nous allons y rester. Ce n’est pas une exagération. C’est juste la triste réalité à laquelle nous devons bien faire face alors que nous gisons tous deux lamentablement sur nos chaises respectives, incapables de bouger le petit doigt, et encore moins de nous lever afin de nous rouler jusqu’au taxi le plus proche. En un mot, nous sommes au Porcao Flamingo, à Rio, juste en face du pain de sucre. Et nous avons manifestement beaucoup trop mangé…  

Ici, on appelle ça la « churrascaria ». En France, ce sera bientôt connu parmi nos proches comme ce qui aura causé notre irrémédiable perte. Il faut dire qu’il n’y a pas idée de nous mettre sous le nez des brochettes de viandes aussi délicieusement succulentes. Moelleuses. Tendres. Fondantes. (Arghhhh…rien qu’à y repenser…) Nous venons pourtant du pays de la gastronomie absolue, le seul endroit au monde - avec peut-être l’Italie -, où la faute de goût culinaire pourrait (devrait ?) être passible de la peine capitale. Et pourtant… (Arghhhh… rien qu’à y repenser, de nouveau…)  

Forcément, au début, nous ne nous sommes pas méfiés. Personne, ou presque, ne nous avait vraiment prévenu. C’est donc sans aucune arrière pensée que nous goûtons nos toutes premières brochettes au cours d’une soirée tour du monde comme toutes les autres (héhé), de celles vendues à tous les coins de rue au Brésil par des vendeurs ambulants, à raison de 1,50 à 2 reals la pièce. Plus par souci budgétaire que par souci gustatif à l‘époque. Et c’est là que le piège s’est brutalement refermé sur nous et que nous avons commencé notre irrémédiable descente vers le Porcao Flamingo…  

« Chuarrascaria ». De « churrasco ». Ou barbecue en portugais. Le midi. Le soir. En plein milieu de la nuit, alors que nous nous dirigeons pourtant tout droit vers notre hôtel afin d’y trouver un repos bien mérité. Alors que nous avons déjà mangé. Alors que nous ne sommes absolument pas censés remanger. Pas à cette heure de la nuit. Pas à 2 heures du matin. Mais ici, échapper à l’appel de la brochette relève de la quasi mission impossible. Nous résistons presque pendant l’espace de 2 secondes, mais le pouvoir de la « churrascaria » est tout simplement plus fort que nous.  

Du coup, tant qu’à faire, tant qu’à céder à l’irrésistible appel de la force « churrascarienne », autant le faire, mais alors bien. Nous passons donc de la simple dégustation sur le recoin d’un banc, en compagnie de tous les chiens errants du quartier, au temple absolu de la « churrascaria », à plus de 100 reals le menu. Le Porcao Flamingo donc, et son fameux buffet à volonté… Bien mal nous en a pris. Ici, on ne multiplie pas les pains mais les morceaux de viande. A l’infini. Jusqu’à ce que mort s’en suive. Ou presque. 

Les diaboliques serveurs s’en donnent à cœur joie et nous servent morceaux de viande sur morceaux de viande. Sans répit. Nous avons beau agiter nos petits cartons rouges – rouges pour dire stop, vert pour en redemander, encore – rien n’y fait, les morceaux se déversent sans s’arrêter dans nos assiettes. Nous n’arrivons plus à contrôler la machine infernale et pensons même un instant à prendre nos jambes à nos cous. Mais la force nous rattrape. Et nous restons. Nous dégustons. Et nous gisons, deux heures plus tard, victimes de notre gourmandise, incapables de nous rouler où que ce soit (Arghhhh…) 

Paraty: une petite bourgade coloniale bien tranquille, un havre de paix entouré de montagnes touffues, bordé de pas moins de 300 plages et plus d’une soixantaine d’îles. On sait, ça fait rêver. Paraty, un petit coin de paradis, parait-il. C’est bien simple, à côté, Saint Trop’, c’est zéro. Si certains doutent encore, enfonçons le clou : même Tom Cruise y est allé. Ainsi que Mick Jaeger. Pour plus d’infos à ce sujet, les aficionados pourront se reporter à la rubrique « on s’en fout » de Voici.

« Bilan cinq jours plus tard ? » 
Et bien, il n’y a pas à dire, c’est calme (vraiment, vraiment (vraiment) très caaaalme). Forcément, on est en basse saison. A part le festival de Cachaça (alcool local particulièrement réputé autour de Paraty et qui constitue la base de la Caïpirina …) pour nous accueillir le premier soir et nous offrir un léger mal de crâne (le meilleur remède pour soigner notre mal de tête de la veille, à Rio, nous prodigueraient nos bons vieux amis anglais), pas grand-chose à faire. L’endroit idéal pour se relaxer, faire du farniente, bouquiner tranquillement, déguster des cocktails le soir… 

Le K-Way et les moufles à la plage
Bref, nous essayons de faire bonne figure envers et contre tout (après tout, nous avons quand même 10 mois devant nous, alors trois jours de soleil de plus ou de moins…), sortons sagement nos pulls, manteaux et grosses écharpes (si si) et nous évadons tout de même de temps à autre de notre chambre, en courant de toute nos forces pour aller manger. Cela n’empêche, entre deux averses, on profite tout de même des paysages – magnifiques, avec une luminosité étonnante, mêlant le gris, l’orange, le jaune et le bleu, au dessus des murs multicolores du village, et des palmiers chahutés par le vent. 

 
Après deux jours et une brève accalmie, on se lance. Nous prenons un bus (par des petites routes de montagne) pour  découvrir une plage à une cinquantaine de km : Trindade. Magnifique, un panorama exceptionnel, tout comme le froid, lui aussi exceptionnel, nous forçant à nous couvrir avec tout ce qu’on a dans notre sac pour ne pas claquer des dents… 

Nous prenons donc le téléphérique du Pain de Sucre, réalisant trop tard, une fois bien arrivés tout en haut, que nous n’avons plus assez de cash pour prendre les transports en commun. Nous préférons éviter de traverser les rues désertes,  de nuit, avec notre appareil photo tout neuf en poche, la serviette de plage autour du cou. Toute la panoplie pour faire la une des news, rubrique faits divers. Ce serait dommage après avoir investi tout cet argent pour notre tour du monde nous direz vous.

Nos sauveurs!
Entendant un couple de français discuter au sommet du Pain de Sucre, on s’approche donc innocemment. On mendie, pas grand-chose certes. Coup de bol, le couple est très sympa (merci Xavier et Nathalie!), et on en profite pour discuter un bon bout de temps de leur voyage de quatre mois en Amérique du Sud, et prendre quelques bons conseils pour Salavador de Bahia, le Pérou etc. (Désolé d’ailleurs de vous avoir tenu la chandelle pour votre coucher de soleil romantique).

Youhoouuu, nous sommes donc sauvés !!! On ne se fera pas enlever, retirer un rein ou emprunter la moitié des intestins etc. Enfin, pas tout de suite. Il est temps de redescendre, la vue est magnifique, mais le soleil s’est couché, et il fait nuit noire, et ça fraîchit bien la nuit en hiver à Rio, surtout en bermuda et T-shirt.