En gros, là, maintenant, tout de suite, nous sommes censés exécuter une superbe roue. De celles que l’on apprend à faire en école primaire pendant le cours de gymnastique. Ou presque. Hormis que la gym, nous, on n’a pas connu depuis une bonne dizaine d’années. Et qu’ici, dans la salle de capoeira d’Arrial d’Ajuda, il n’y a pas l’ombre d’un tatami. Et pas non plus l’ombre d’un débutant. Du coup, on regarde un peu anxieux les autres élèves du cours, les vrais, enchaîner le plus naturellement du monde, les uns après les autres, ce qui constitue le « salut » en capoeira. Et le « salut » en capoeira consiste à faire la roue, face à son partenaire, tout en ne le quittant jamais des yeux. 

 

Autrement dit pour nous, quasi mission impossible. Et nous ne sommes que dans la première demi heure de cours, sur un total d’une heure et demie. Alors qu’arrive dangereusement notre tour, nous pensons bien passer par la fenêtre tout en simulant une violente crise d’épilepsie. Mais nos partenaires sont déjà en position, prêts à nous entraîner dans une série interminable de roues capoeiriennes. On se lance donc en priant très fort pour n’éborgner personne, et nous retrouvons quelques minutes plus tard comme par magie isolés sur le côté avec un professeur particulier, un des élèves du cours réquisitionné sur le vif afin de s’occuper de nos cas apparemment très particuliers.

A quelques centimètres de nous, de l’autre côté d’une ligne tracée à la craie afin de délimiter notre « espace d’apprentissage », le reste de la classe enchaînent leurs figures habituelles, projettent leurs corps dans les airs, jettent leurs jambes le long de leur buste, alternent sauts périlleux et grands écarts latéraux… pendant que nous, au bout d’une heure d’efforts surhumains, en sommes toujours à essayer d’exécuter correctement notre pitoyable roue. Notre professeur semble finir par se faire une raison. Nous n’avons visiblement pas des corps suffisamment élastiques et un sens suffisamment inné de la non gravité pour faire des capoeiristes nés. Pas comme les petits bouts d’hommes que nous avions filmés lors de notre visite dans la Baixada Fluminense , qui eux, à y regarder de plus près, avaient bel et bien leur tête correctement tournée, pas vers le sol, mais le long de leur corps. A l’inverse de nous donc, les deux gros boulets quasi tétraplégiques qui ne figureront malheureusement ô grand jamais au générique d’un film aussi magnifique que « Only the strong »…

Qu’est-ce donc que ce titre vous demandez vous? Nous ne pourrons pas vous reprocher de ne pas avoir vu ce monument du cinéma, ce chef d’œuvre du 7^ème art traitant d’un art martial typiquement brésilien : la Capoeira. « Only the Strong », ce classique des séries Z, est d’abord le grand déçu des Razzie Awards 1993 (Les « Razzie Awards » étant, pour les non initiés, à peu près l’inverse des Oscars. C’est un peu la compétition du plus gros navet de l’année). Ce grand nanar, donc, pour ceux qui ne l’ont pas vu (et que nous imaginons/espérons) nombreux, est une sorte de sous Jean-Claude Van Damme (si si, ça existe) avec Mark Dacascos en maître Capoeira inculquant à ses élèves cette « danse /combat » pour leur faire échapper à leur funeste destin (voir visuel ci-contre). Ce film a au moins eu un impact positif : il nous a donné envie de voir un jour de vrais lutteurs de Capoeira. Et bien cet art martial mis en bobines à Hollywood par le réalisateur de Double impact, nous l’avons non seulement vu en live, mais également « pratiqué » à Arraial d’Ajuda…

Pour briller en société, sachez que l’origine de ce « sport de combat / danse » ne remonte non pas au réalisateur de « Double Impact » mais bien aux esclaves Brésiliens importés d’Afrique… Ceux ci ont astucieusement déguisé un art de combat en danse rythmée et spectaculaire, afin d’endormir ni vu ni connu les soupçons du maître pour qu’il les laisse pratiquer librement cette activité. Et oui, nous avons découvert qu’il y avait des esclaves au Brésil, et ce jusqu’ qu’en 1888 ! (Plus tard que les Etats-Unis). Pour se faire une idée : en 1850, à Rio, sur 250 000 habitants, on comptait 110 000 esclaves noirs ! Ceux-ci se sont retrouvés au Brésil initialement pour la culture de canne à sucre, les Amérindiens étant décimés par les maladies importées par les colons… A leur libération, les esclaves noirs se sont retrouvés sans aucun moyen d’intégration et sont allés grossir ce qui prendrait plus tard le nom de favelas, tout en contribuant largement à façonner la culture et l’identité du Brésil ancrée dans les fêtes, la musique, et la joie de vivre. 

A regarder les capoeiristes aujourd’hui, c’est effectivement tout autant une danse spectaculaire et aérienne qu’un art martial, avec également une forte dimension musicale. Pendant que deux partenaires dansent au centre, les autres « lutteurs » forment un cercle humain en chantant et jouant un instrument de musique spécialement conçus pour la Capoeira  : le berimbau. Cet instrument marque le tempo avec un son monotone qui va de la mélancolie à une cadence menaçante. Les deux partenaires enchaînent les figures. L’un s’arrête et cède la place à qui veut en se tapant dans la main. Les places sont échangées. Le combattant peut désormais chanter et jouer de la musique à son tour. En bref, difficile de s’imaginer essayer de les imiter un jour. Déjà, il y a de bonnes grosses chances d’être ridicules à se frotter à la partie combat uniquement mais en plus il faut jouer du berimbau ?!!?? …   

 

Ca y est. C’est trop tard. Nous allons y rester. Ce n’est pas une exagération. C’est juste la triste réalité à laquelle nous devons bien faire face alors que nous gisons tous deux lamentablement sur nos chaises respectives, incapables de bouger le petit doigt, et encore moins de nous lever afin de nous rouler jusqu’au taxi le plus proche. En un mot, nous sommes au Porcao Flamingo, à Rio, juste en face du pain de sucre. Et nous avons manifestement beaucoup trop mangé… 

Ici, on appelle ça la « churrascaria ». En France, ce sera bientôt connu parmi nos proches comme ce qui aura causé notre irrémédiable perte. Il faut dire qu’il n’y a pas idée de nous mettre sous le nez des brochettes de viandes aussi délicieusement succulentes. Moelleuses. Tendres. Fondantes. (Arghhhh…rien qu’à y repenser…) Nous venons pourtant du pays de la gastronomie absolue, le seul endroit au monde - avec peut-être l’Italie -, où la faute de goût culinaire pourrait (devrait ?) être passible de la peine capitale. Et pourtant… (Arghhhh… rien qu’à y repenser, de nouveau…)  

Forcément, au début, nous ne nous sommes pas méfiés. Personne, ou presque, ne nous avait vraiment prévenu. C’est donc sans aucune arrière pensée que nous goûtons nos toutes premières brochettes au cours d’une soirée tour du monde comme toutes les autres (héhé), de celles vendues à tous les coins de rue au Brésil par des vendeurs ambulants, à raison de 1,50 à 2 reals la pièce. Plus par souci budgétaire que par souci gustatif à l‘époque. Et c’est là que le piège s’est brutalement refermé sur nous et que nous avons commencé notre irrémédiable descente vers le Porcao Flamingo…  

« Chuarrascaria ». De « churrasco ». Ou barbecue en portugais. Le midi. Le soir. En plein milieu de la nuit, alors que nous nous dirigeons pourtant tout droit vers notre hôtel afin d’y trouver un repos bien mérité. Alors que nous avons déjà mangé. Alors que nous ne sommes absolument pas censés remanger. Pas à cette heure de la nuit. Pas à 2 heures du matin. Mais ici, échapper à l’appel de la brochette relève de la quasi mission impossible. Nous résistons presque pendant l’espace de 2 secondes, mais le pouvoir de la « churrascaria » est tout simplement plus fort que nous.  

Du coup, tant qu’à faire, tant qu’à céder à l’irrésistible appel de la force « churrascarienne », autant le faire, mais alors bien. Nous passons donc de la simple dégustation sur le recoin d’un banc, en compagnie de tous les chiens errants du quartier, au temple absolu de la « churrascaria », à plus de 100 reals le menu. Le Porcao Flamingo donc, et son fameux buffet à volonté… Bien mal nous en a pris. Ici, on ne multiplie pas les pains mais les morceaux de viande. A l’infini. Jusqu’à ce que mort s’en suive. Ou presque. 

Les diaboliques serveurs s’en donnent à cœur joie et nous servent morceaux de viande sur morceaux de viande. Sans répit. Nous avons beau agiter nos petits cartons rouges – rouges pour dire stop, vert pour en redemander, encore – rien n’y fait, les morceaux se déversent sans s’arrêter dans nos assiettes. Nous n’arrivons plus à contrôler la machine infernale et pensons même un instant à prendre nos jambes à nos cous. Mais la force nous rattrape. Et nous restons. Nous dégustons. Et nous gisons, deux heures plus tard, victimes de notre gourmandise, incapables de nous rouler où que ce soit (Arghhhh…) 

Question pour un champion : Avant de dérouler notre parcours du combattant de bon touriste à Rio, un brin de « culture » s’impose. A votre avis, pourquoi la ville s’appelle-t-elle « Rio de Janeiro » (qui signifie « Fleuve de Janvier », alors qu’il n’y a pas de fleuve traversant la ville ?). Alors, alors, qui sait ?... Il faut en fait remonter à 1500 et des poussières (Janvier 1502 exactement), quand l’intrépide navigateur et aventurier portugais Gaspard de Lemos foula prestement le sol Brésilien pour la toute première fois. Prenant alors la baie de Janeiro pour un gros fleuve, il baptisa la ville « Rio de Janeiro », nom qui restera ainsi immortalisé à jamais… On marque l’histoire ou on ne la marque pas.  

Sur nos cinq jours à Rio, qu’avons-nous donc fait ? Hormis la journée passée avec l’association, nous avons alterné visites et plage, avec les passage obligés : Copacabana, le Pain de Sucre, Cristo Redentor, Ipanema, le Jardin botanique etc. en démarrant la journée dès 8/9 heures le matin (13h /14h en France, forcément, autrement, on y serait tout simplement jamais arrivés. Comme quoi, ça a du bon, le décalage horaire !)

 
Copacabana
La célèbre plage de Cobacabana, et ses motifs en forme de vague, avec le crâne chauve du Pain de sucre qui dépasse en arrière plan. C’est joli, comme une carte postale, mais méfiance, nous apprenons que la plage est structurée en « postes », certains constituant le haut lieu de rassemblement des gamins des favelas, alors que d’autres sont réservés aux transsexuels et travestis (avec un gros rainbow flag flottant fièrement au vent, au cas où les gens auraient un doute)… A savoir donc.

Le Pain de Sucre
Le Pain de Sucre, cadre d’une célèbre course poursuite entre James Bond et le célèbre méchant « Requin », dans « Moonraker » (pas le meilleur cru des James Bond certes). Mais pour nous, cette visite restera avant tout dans nos souvenirs comme le lieu où nous nous sommes retrouvés (hic…) à mendier de l’argent au sommet… Pourquoi donc vous direz nous ? Suivant à la lettre les conseils de sécurité des guides touristiques, nous avons laissé au petit matin nos cartes de crédit à l’hôtel et pris juste le nécessaire en cash pour la journée. Sauf que Rio, c’est cher, et le pain de sucre, c’est quasiment un ticket pour le parc Astérix (Ahhhh, le Goudurix…).   
 

Nous prenons donc le téléphérique du Pain de Sucre, réalisant trop tard, une fois bien arrivés tout en haut, que nous n’avons plus assez de cash pour prendre les transports en commun. Nous préférons éviter de traverser les rues désertes,  de nuit, avec notre appareil photo tout neuf en poche, la serviette de plage autour du cou. Toute la panoplie pour faire la une des news, rubrique faits divers. Ce serait dommage après avoir investi tout cet argent pour notre tour du monde nous direz vous.

Nos sauveurs!
Entendant un couple de français discuter au sommet du Pain de Sucre, on s’approche donc innocemment. On mendie, pas grand-chose certes. Coup de bol, le couple est très sympa (merci Xavier et Nathalie!), et on en profite pour discuter un bon bout de temps de leur voyage de quatre mois en Amérique du Sud, et prendre quelques bons conseils pour Salavador de Bahia, le Pérou etc. (Désolé d’ailleurs de vous avoir tenu la chandelle pour votre coucher de soleil romantique).

Youhoouuu, nous sommes donc sauvés !!! On ne se fera pas enlever, retirer un rein ou emprunter la moitié des intestins etc. Enfin, pas tout de suite. Il est temps de redescendre, la vue est magnifique, mais le soleil s’est couché, et il fait nuit noire, et ça fraîchit bien la nuit en hiver à Rio, surtout en bermuda et T-shirt.  

Atterrissage à l’aéroport international de Rio de Janeiro. Il n’est pas encore 18h qu’il fait déjà nuit noire. Forcément, ici, au Brésil, à 11 heures de vol, pas moins de notre bonne vieille Gaulle, nous sommes en plein hiver. Excepté qu’ici, même en plein hiver, il fait encore une bonne vingtaine de degrés une fois la nuit tombée. Nous nous débarrassons donc rapidement de nos gros gilets sitôt sortis de l’avion, et sautons prestement dans le taxi spécialement affrété par notre auberge de jeunesse, « Hostal Brazil ». Notre « hostal » se situerait, nous dit-on, dans l’équivalent du Montmartre local. Autrement dit, au milieu d’un petit quartier surplombant le centre de Rio, dans les hauteurs de la ville donc, principalement habité par des artistes et des anciens hippies, si ce n’est qu’il est bordé de quelques petites favelas, en contrebas.

Rio boheme
Nous n’en sommes néanmoins pas moins supposés loger au cœur du coin « bourgeois bohème » par excellence de la ville. En haut d’un des symboles artistiques du quartier : l’escalier Selaron, du nom de l’artiste chilien qui travaille, et retravaille son escalier de mosaïque tout en couleurs, depuis les années 90. Nous le croisons plus tard à plusieurs reprises, en train de dessiner de nouveaux motifs, assis sur les marches tandis que de braves ouvriers défont et refont les mosaïques en plein cagnard. Nous, nous monterons et remonterons les quelques superbes 215 marches qui mènent jusqu’à notre hôtel, tous les jours, voire plusieurs fois par jour. Après nous être refait le fessier une bonne vingtaine de fois (Argghh…), nous craquerons et déciderons d’emprunter le « bonde », l’autre symbole du quartier, le petit tramway jaune qui relie le quartier des affaires, du «Centro », situé tout en bas des collines de Santa Teresa, via le magnifique aqueduc de la « Lapa », à deux pas de chez nous.

Le temps des doutes...  
Une petite vingtaine de minutes après notre arrivée, quelques doutes nous assaillissent tout de même. Il faut dire que de nuit, la rue menant à notre « hostal » n’a pas grand-chose de Montmartrois. Le « bas » quartier de « Santa Teresa », notre fief pour les quelques jours à venir, aurait même plutôt tendance à nous rappeler ce qui dans notre imaginaire se rapprocherait plutôt d’une « favela ». Les murs sont un tantinet défraîchis. Les constructions environnantes quelque peu sommaires. A part nos deux heureux faciès de « tour mondistes », il n’y a pas le début d’une ombre de touriste. « Voici votre chambre ». Vraiment, vous plaisantez, cela doit être une erreur… sont quelques unes des pensées qui nous traversent spontanément l’esprit. Lumière d’hôpital. Trois lits superposés à notre droite. Deux lits simples que l’on a rassemblés pour l’occasion à notre gauche. Et aucun, mais alors absolument aucun autre meuble dans la pièce qui puisse faire office de quoi que ce soit. Les commentaires des visiteurs également passés par cette auberge de jeunesse, que nous avions préalablement consulté sur Internet, nous repassent alors rapidement en tête. Il nous semblait pourtant bien que la plupart d’entre eux avaient donné une bonne note à l’Hostal Brazil en matière de charme. Mais là, on a beau chercher, on ne voit pas bien pourquoi.

Une bonne affaire...